Die Kronen der Wellen

im Tal der Mikroben,

mein Kochtopf hat Dellen,

wer reich ist, ist oben.

Die armen darunter,

der Sand wird bewegt,

wenn Welle putzmunter

darüber sich legt.

Ob arm oder reich,

mein Nudelgericht,

ob hart oder weich,

es schmeckt mir nicht.