Take Poetry ISBN 978-3-7308-1610-3 erhältlich im örtlichen Buchhandel oder bei Amazon für € 14,99
betrinkt sich stets mit Wermut.
Die Folgen fand er sehr gut,
denn der Johann Schmeerfuth
liebte seinen Wermut.
Johann liebt auch Gertrud,
auch wenn die sich schwertut,
Gertrud hasst den Wermut.
Es dachte sich die Gertrud
für alle wär es sehr gut,
wenn der Johann Schmeerfuth
das trinken niemals mehr tut.
Ständig nervt die Gertrud
weil vom Flaschenleergut
im Keller immer mehr ruht,
denn Leergut vom Wermut
macht der Gertrud Schwermut.
Gunther Möller aus Berlin
lebte auf die Rente hin.
Irgendwann war es vollbracht,
endlich Rentner- gut gemacht.
Gunther Möller zog aufs Land
zu den Bauern, weil er fand,
dass Berlin zu hektisch sei.
“Auf dem Lande ist man frei,
frei von Stress und Autogasen
frei von betonierten Straßen,
frei vom Neonlichtgeflimmer“,
all dies störte ihn schon immer.
Auf dem Land ist gute Luft,
viel Natur und Blütenduft.
Kaufte sich ein Bauernhaus,
zog aus seiner Wohnung aus,
weg von diesen Menschenmassen
die ihn nie in Ruhe lassen,
fort von Dreck und Hundekot,
vom Stress und Überangebot.
Doch der Ruhe auf dem Land,
die er so betörend fand,
wurde er schnell überdrüssig,
Möller fand sich überflüssig.
Abends nach des Tages Mühe
grüßten ihn nur noch die Kühe.
Wald und Moor in großer Fülle,
ständig stinkt die Hühnergülle,
ergo war auch meist die Luft
nicht gefüllt vom Blütenduft,
und statt Neonlichtgeflimmer
nur ein schwaches Mondgeschimmer.
Ruhe hin, Romantik her,
das Leben hier fiel Möller schwer,
hatte die Provinz nun satt
und zog wieder in die Stadt.
Herrlich frische Autogase
hocherfreuten seine Nase,
endlich hemmungsloses Kaufen,
Menschen, die ihr Geld versaufen,
Penner, die am Bahnhof stehen,
abends in die Kneipen gehen,
Schrippe anstatt Brötchen sagen,
Currywurst liegt schwer im Magen,
und er liebte es zu laufen
zwischen all den Hundehaufen.
Rutschte aus, auf Hundekot,
stürzte nieder und war tot.
Öde war das Land für Gunther,
noch öder ist es nun darunter.
Wer dichten kann, der steht bereit
für den Vergleich im Dichterstreit.
Einst stritten Schiller und Goethe
wer die beste Lyrik böte.
Herr Goethe tönte, er sei Sieger,
Schiller sei nur „Wortverbieger“,
doch Schiller resignierte nicht,
schrieb „von der Glocke“ das Gedicht,
ein Werk, das nur ein Könner schafft,
der „Erlkönig“ sei stümperhaft.
Als Schiller meint, er würde führen
bekam er Goethes „Faust“ zu spüren.
Die traf Herrn Schiller umso härter,
er litt, wie einst der junge Werther,
doch erholte sich recht schnell,
schrieb aus Frust den „Wilhelm Tell“
und macht mit Goethe seinen Frieden,
der Streit, er endet unentschieden.
Heimat gibt ein altes Haus,
Gemütlichkeiten strahlt es aus,
gab Dir durch Jahrzehnte Raum
für manchen nicht erwähnten Traum.
Wenn man hermetisch dies saniert,
energetisch es verziert,
(auf dem Dache liegen Platten
wo wir früher Ziegel hatten,
Wärmetauscher an der Wand
wo einst der Oleander stand,
statt Heizkörper und Ofencharme
wird nur noch der Boden warm,
das ganze Haus wird eingehüllt,
war einst mit Frischluft fein gefüllt)
dann sei der Politik gedankt,
die vom Bürger dies verlangt,
aber, auf der and´ren Seite:
nach dem Umbau bist Du pleite.
Herr Klug, der fand es sei Betrug
weil er bei seiner Fahrt im Zug
das Klo besuchte, und am Ende
er kein Papier zum wischen fände.
Nach diesem Vorfall, sehr traumatisch
für Herrn Klug so schwer dramatisch,
war sein Brauch, den er sich schwörte,
dass zum Gepäck Papier gehörte.
Man traf Herrn Klug nun in der Bahn
stets mit Toilettenrollen an.
Herr Klug ist nun im Zug bekannt,
und wird dort „Klugscheißer“ genannt.
Verzweifelt ein Professor rief:
„was ist denn bloß ein Narrativ?“
Schließlich war es ihm viel wert
als jemand dieses Wort erklärt:
ein Narrativ sei die Geschichte
die man attraktiv berichte,
manchmal wahr, doch oft erdichtet,
der Wahrheit sei sie kaum verpflichtet.
So hätten viele Diktatoren
oft das Narrativ erkoren,
man habe ihnen Land gestohlen,
das müsse man sich wiederholen.
Das warum? Ist schwer erklärlich,
manchmal aber hochgefährlich,
denn oftmals ist beim Narrativ
einfach nur ein Narr aktiv.
Es ging der Inder Maripur
zu einer Künstleragentur.
Dort fragte man den Künstlermann
was er denn so an Künsten kann.
Darauf der Inder Maripur
lächelte und sagte nur:
„freue mich, wenn Menschen lachen,
und kann wie ein Vogel machen.“
Sein Gegenüber herzhaft lachte
als er aussprach, was er dachte:
„So kann man sich doch nur genieren,
leicht ist das Vogelimitieren,
nein, guter Mann, es tut mir leid,
doch sie verschwenden meine Zeit.“
Schade, dachte der indische Mann
„ich finde gut, was ich so kann,
doch dies Gespräch hat keinen Zweck.“
und flog durch das offene Fenster weg.
Sein neues, großes Ziel war ein
Plan, in Zukunft “achtsam“ sein,
kauft sich einen Traumfänger,
doch Träume wurden kaum länger,
bimmelt nach des Tages Müh`n
an seiner Klangschale, in grün,
hockt nun täglich Stunden schon
auf Kissen für Meditation
und es lautet sein Befund
dass er künftig sich gesund
ernährt und auf die Fleischgerichte
er nun besser gleich verzichte.
Von nun an seine Pläne wären
sich nur mit Säften zu ernähren.
Am Tage war er achtsam,
so lange, bis die Nacht kam,
die ihm alle Kraft nahm.
Da endete sein Saftwahn.
Weihnachten war gestern,
nun feiern wir Silvestern.
Da war es Brauch, statt beten,
zu zünden Böller und Raketen.
Doch jedes Jahr, man kennt sie schon,
allerorts die Diskussion,
dass wegen Feinstaub und dem Dreck
die Knallerei muss endlich weg.
.
Man nehme Erbsen, hart und lose
und fülle sie in eine Dose,
macht sie zu und schüttelt die,
dadurch lauten Krach macht sie.
So, wie der Umweltschützer schreibt,
man böse Geister auch vertreibt,
ein jeder werde doch belohnt
dafür, dass er die Umwelt schont.
Ich denke, langsam tut es Not,
wir brauchen Erbsenschubsverbot,
denn eine Regel lautet schlicht:
„mit Lebensmitteln spielt man nicht.“
Wichtig ist, vor allem wegen
Klimaschutz, Natur zu pflegen.
Ein Beispiel sei der Weihnachtsbaum,
ich denke, der versteht es kaum,
dass er sein Leben jung verliert,
damit er Christenhäuser ziert.
Niemand mich je tadeln kann,
ich schütze jede Nadeltann.
Bei uns steht da, seit Jahren schon
ein Engel, jener ist aus Ton,
der ersetzt im Stubenraum
seit Jahren schon den Weihnachtsbaum.
Doch ich muss nun hier gestehen,
ich kann ihn bald nicht mehr sehen.
Kurz gesagt, ich mag den nicht,
hat so ein komisches Gesicht.
Den Mund, den macht er immer so
als würd` er ständig hauchen „ooohhh“.
Manchmal, wenn ich bin allein,
steck ich dort Zigarette rein,
dann können wir gemeinsam rauchen,
sonst ist für nichts er zu gebrauchen.
Er hat einen Gesichtsausdruck
als leerte er mit einem Schluck
eine ganze Flasche Gin.
Meine Frau sagt: „schau doch hin,
das zarte Englein ist zumeist
halt beseelt vom heil`gen Geist.“
Sein roter Mantel der sieht aus
wie Kittel, der im Krankenhaus
einen kranken Menschen ziert,
bevor ihn einer operiert.
„Blödsinn“, ruft da meine Frau,
„im Krankenhaus sind Kittel blau.“
Sein Gesicht ist rund und prall,
mahnt ständig mich stets allemal:
auch zur Weihnacht nicht vergessen:
dick macht Dich das Gänseessen.
So macht mir dieser Bengel echt
das Weihnachtsessen auch noch schlecht.
Seine Flügel sind so klein,
können die zum Fliegen sein?
Irgendwann ich es probiere,
ich ihn aus der Hand verliere,
kann mir zeigen wie er fliegt.
Wenn er auf dem Boden liegt,
Scherben füllen dann den Raum
und ich erwerbe einen Baum,
doch dieses mal gestalt´ ich
das Vorhaben nachhaltig.
Soll nicht der Axt zum Opfer fallen,
mein Weihnachtsbaum hat einen Ballen.
Texte von Hans-Werner Aschoff 