Take Poetry ISBN 978-3-7308-1610-3 erhältlich im örtlichen Buchhandel oder bei Amazon für € 14,99
betrinkt sich stets mit Wermut.
Die Folgen fand er sehr gut,
denn der Johann Schmeerfuth
liebte seinen Wermut.
Johann liebt auch Gertrud,
auch wenn die sich schwertut,
Gertrud hasst den Wermut.
Es dachte sich die Gertrud
für alle wär es sehr gut,
wenn der Johann Schmeerfuth
das trinken niemals mehr tut.
Ständig nervt die Gertrud
weil vom Flaschenleergut
im Keller immer mehr ruht,
denn Leergut vom Wermut
macht der Gertrud Schwermut.
Der Genuss von Alkohol
ist nicht gütlich für Dein Wohl.
Nikotinlos lebst Du länger,
denn es macht die Adern enger.
Weiter lautet ein Befund,
Coffein sei ungesund,
auch genieße keinesfalls
Butter oder Schweineschmalz.
Unumwunden, mal ganz ehrlich,
das Leben, es ist saugefährlich.
Trink Alkohol, sei überfett,
zumeist jedoch stirbst Du im Bett.
Ja, es ist traurig aber wahr,
im Bette lauert die Gefahr.
Ich klebe dort ein Warnschild ein:
„Betten können tödlich sein“
Vom langen Leben hocherfahren
saß mit dreiundneunzig Jahren
Anton- Otto- Erich Schlenz
in der Seniorenresidenz.
Er dachte hier, an diesem Orte
oft an seiner Mutter Worte,
die er wirklich sehr verehrte
weil sie ihm so vieles lehrte:
„Du musst, mein lieber Anton, streben
nach dem gesunden, langen Leben.
Hüte Dich vor Tabakrauch
und dem Alkoholmissbrauch,
schlaf nur mit einer Frau im Bett,
iß süsses kaum, vermeide Fett.
Ich lebe, lieber Anton- Otto
jahrelang nach diesem Motto,
mäßig, keusch, mit Disziplin
bis ich hundert Jahr alt bin.“
So lehrte seine Mutter, die
verstarb sehr früh an Leukämie.
„Ohne meine Mutter wär ich“,
dachte Anton- Otto- Erich,
„jetzt mit dreiundneunzig Jahren
viel wenig weiser und erfahren.“
Denkt an seiner Mutter Worte,
drei Damen bringen Buttertorte,
schenkt rauchend sich das Schnapsglas voll
und trinkt es aus- auf Mutter’s Wohl.
Nach zwanzig Bier wir tranken aus Du mich auf die Planken haust, und blutig ging das Zanken aus um die kleine Frankenmaus. Will Dir trotzdem danken; Klaus, Du schiebst mich aus dem Krankenhaus, es war mir ein Gedankengraus alleine dort zu wanken raus.
Trigonometrie
ist irgendwie
öde.
Blöde.
Sausackdämlich,
indogativ, diesnämlich
nur Zahlen.
Zahlen,
nichts als Zahlen.
Herr Ober, zahlen.
ZAHLEN!
Die Taschen meiner Kittel leer,
ich habe keine Mittel mehr.
Mein Auto ist dem Schrott geweiht,
Vertrauen nur noch Gott verleiht.
Wenn ich nun alle Wertpapiere,
Haus und Hof und Pferd verliere,
will ich Dir dennoch danken, Lise,
Du hilfst mir aus der Bankenkrise.
Du hörtest, wie der Bundesrat
wohl gestern Abend kund es tat
in aufgebrachten Reden,
dass, ausgemacht für jeden
der von dieser Not betroffen,
(falls er sich noch nicht totgesoffen)
im nächsten Konjunkturpaket
die Chance auf eine Kur besteht.
An der Bar, vorm Whiskyschrank
stand zum mixen, blond und schlank
eine Whiskymixerin,
hielt das Glas dem Gaste hin,
fragt ihn ob er Wunsch verspürt
nach geschüttelt, nach gerührt.
Der Gast, er schweigt die Dame an
weil er nur eines denken kann:
„wie kann ich ihr jetzt bloß vermitteln-
…ich wär gerührt, wenn sie ihn schütteln.“
Texte von Hans-Werner Aschoff 